Прижав в ночи к губам крестильный крестик,
она смотрела в мокрое стекло.
Не вместе… почему сейчас не вместе?
Быть может, просто время не пришло?
По переулкам, молча, шлялась Осень,
сгребая в кучу листья-мишуру
и ветер повторял, что ты лишь гостья.
Ты — гостья… на чужом, увы, пиру.
Ушла Весна и даже не спросила,
как дальше ей на свете с чувством жить
и где найти терпения и силы,
не разорвать ту тоненькую нить.